Y aún no sé qué somos

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Somos polvo y arena

del reloj, que se deshoja.

Y fuertes lluvias, son

que a nuestros ojos asolan.

 

Somos aire y energía,

segunda es nuestra ley,

Termodinámica…

Que inestable, se desvía

con olor, agua estancada.

 

Somos sombras negras.

Individualista es, nuestro espíritu.

Contágiate, ser vírico,

que alimentas desidias.

Fructuosa desesperación:

-Perdone, doctor,

¿tengo problemas del corazón?-

 

Somos almas errantes.

Insípida vida material,

que asola y desborda

al más preciado paladar.

 

Tanatorio de trajes oscuros,

que lloran a la moral.

-Entiérrela más deprisa-,

lo celebró bebiendo en un bar.

 

Animales ambulantes.

Sin principios y sin final.

-¿Para qué pensar antes?-

Sí… pudieron, actuar.

 

Somos, ahora en el presente.

Cada uno incomparable.

Pero a la hora de la verdad,

para todos, sólo habrá un final.

Sin negociaciones,

ni lujosas ventajas,

Ni vistas,

a primera vista de playa.

 

¿Qué seremos?

… Polvo y arena.

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